Capítulo 5

"No hay nada más mezquino que tener un jardín al fondo".

L. A. Spinetta (Jardín de Gente)








Avenida Rivadavia. Hacia la izquierda el Abismo del Once.
A la derecha la cúpula de Flores. Y una rebanada de sol.
No está muy bueno el aire. Soy ansioso, nunca espero el semáforo. Bajo el cordón. Un tonto que presiona la arteria. Allá Mc Donald´s.
El olor de las hamburguesas. Corro ansioso a mi departamento sin ventanas. Me miro sin querer las venas de las muñecas. Siempre me han dado impresión. La arteria, la vena. Por donde pasa la vida, por donde se corta.

Nadie lavará mi ropa. La suciedad se acumula. Nadie va a hacer nada.
La cama está revuelta, como todas las veces sumadas que nos revolcamos.
Desde el pulmón del edificio (pozo cerrado por los cuatro costados) suben a la ventana olores y diálogos acoplados. Ya no pertenecen a personas, sino a un coro que habita ahí, donde no se distinguen las voces particulares.. Un pájaro se posa en la cima. Canta.
Y como el pozo amplifica la miseria de los vecinos, también lo hace con la belleza del canto.
Si quiero saber del cielo debo sacar la cabeza y buscarlo desde el fondo de ésta chimenea.
Cuando está muy oscuro(siempre), salgo por Internet. Pero estoy acá, postergo nomás.Las líneas de la web, se hunden en el tuétano de alguna criatura.
Las líneas del hombre solo, se hunden en la fibra de la existencia.
Regalé las plantas, se me secaban.
Donde no hay luz para ellas, no hay luz para mí (solía decir)
Pero no es así. Por un cruel milagro sigo haciendo fotosíntesis. El piano está callado, la música me ha abandonado, ¿o es que estoy curado?
El dinero es poco y a borbotón, por eso lo consumo compulsivo, como un alcohólico forzado a la abstención.
El comercio es voraz, apenas sé defenderme. Pero defenderse ahora es arremeter. Duermo solo casi siempre. Atento a los suspiros del coro y el bidé que pierde.
Estoy como cansado ya, no de los músculos digamos. Estoy cansado del Ningún Lado.
Esperando que cada mañana de bruma, no sea una mañana de bruma.